Лайт-версия завтрака в постель у моего мужчины выглядит так: проснуться раньше, уходя из спальни, закутать меня во второе одеяло, схватить за ногу, попытаться ущипнуть за живот ( на котором, к слову, я сплю), уйти готовить завтрак, пять раз вернуться в комнату с вопросами "а че у нас там сыр натертый в миске?" и "куда пропала моя чашка", через час убедиться, что я не проснусь до обеда, в обед разозлиться, прийти в спальню, навалиться на меня сверху и угрожать, что "сейчас я принесу кота и посажу тебе его на лицо". А все ради чего? Ради 4-х бутербродиков, которые он заботливо на тарелочку нарезал и выложил. Мой герой хд.